Горы мусора. Пластиковые стаканчики, хлебные крошки, пустые тюбики зубной пасты, пакеты от молока с прокисшими остатками оного, гниющие фрукты. Смрад и грязь. Твоя грязь, твоя гниль. Разве есть какое-то удовольствие в том, чтобы ткнуть носом в неё кого-то другого? Есть? И пусть обязательно это будет близкий человек. Разве будет больно другому? Постороннему? Нет! Взять нужно своего. Взять за волосы. Протащить лицом по асфальту и уткнуть носом в грязь. Да! Пусть морщится. Пусть кричит и глотает слёзы. Но есть ли в этом хоть доля удовольствия? Хоть доля облегчения? Зачем?

Кому ещё ты нужен? Кто ещё о тебе вспомнит? Некто остановится, посмотрит, как вы грызёте друг другу глотки и пойдёт дальше. А может и плюнет на вас. А может спустит голодных собак. А может пнёт сапогом. И пойдёт, пойдёт дальше. Но ты не бьёшь того, прохожего. Ты продолжаешь бить своего и дорогого. И ломая другого ломаешь себя

Но нет другой опоры в этом мире. Мир задавит и не заметит. Винтики в общей системе. Два родных винтика. «Будем друг друга любить. Завтра нас расстреляют»(с)